Un banco como tantos,

en una plaza sin nombre,

en un parque desolado.

Un banco intrascendente

simple como sus maderos

y el árbol que vertió su savia

en el bosque de sus recuerdos.

Un banco descascarado como

un anciano sabio y muy quieto.

Plantado en un sitio hace años;

ni muy asoleado ni dormido de sombra,

contento dando reposo al cansado,

una solitaria isla al que imagina

en un libro una aventura u otra vida.

Discreto si vas a llorar con él tu pena,

íntimo con los amantes abrazos

entre besos arde, se queman sus maderas.

Ante toda situación mesurado escucha

como el terapeuta más ponderado

oye tus emociones y no importuna.

En canículas con solos de chicharras,

en noches sibilantes de búhos y sirenas,

Cuando la lluvia le lava de tristezas y

del escamoso óxido de sus hierros,

o si la nieve de utopía lo disfraza,

evoca sus historias de banco o

del campo henchido de naturaleza

y como nadie mira, llora a su manera

ahogos resecos sin derramar ni una gota.

Mas hasta para un banco sale el sol

y los rayos calentitos traen confidencias;

-aunque no sea un bruñido banco de iglesia-

oye ruegos, promesas, pecados, perdones,

muy atento, tolerante y compasivo

y en su sino, aún vivos

guardan las maderas los anillos

señal del tiempo lejos de su tierra.

Y por eso te recibe como una lucerna

que le ilumina su vida de sueños

y hasta regresa la savia a sus maderos;

-se lleva el desarraigo, y de la soledad

ese tizne del carbón negro del miedo-

con tanto pudor y sin petulancia.

Y eso que aún lo juzgas un simple banco

en todo falto de la más mínima importancia.

 ©Marvilla 

 Terrassa, 8 de Marzo 2018

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